Veillée Dorée

C’est le soir où le temps suspend son vol.
Le fer se fait ambre, la pierre se fait refuge.

Dans le froid de décembre, Paris ne s’éteint pas ; elle s’embrase d’une chaleur sourde.
En bas, le flux incessant des vies qui se hâtent.
Les lumières qui filent,

l’urgence de se retrouver,
le mouvement de la ville qui bat le rappel.
Et là, cette sentinelle d’or,
immobile au milieu du tumulte.

Elle ne domine pas, elle veille.
C’est un instant de vertige et de douceur mêlés.
Le sentiment d’être minuscule face à la grandeur,
mais protégé par l’éclat. Ici, le vacarme devient murmure.

L’agitation devient promesse.
Dans ce mélange de feu et de brume,
on ne cherche plus son chemin,
on savoure l’arrivée.

C’est ça, la veille.
C’est ça, la paix d’un soir de Noël.